Ochenta años

¿Dónde están esos ochenta años que me prometiste? Supongo que se han hundido... Supongo que están tan hondo como tú, o tan arriba como ese amor de humo que dibujaste en el aire, y que se esfumó tan rápido como te acababas los cigarrillos cuando algo te ponía nervioso. Pues gracias... Porque la verdad es que el futuro pinta mejor si tú no estás en él conmigo. Y ya casi no hay campos en Castilla.